Abécédaire malveillant : Q - Historique des versions

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{{Citation longue|Q
2016-05-27T11:54:23Z

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TOC<br>
{{Citation longue|<center><big><b>Q</b></big></center>}}
== QUADRUMANE ==
<br>
{{Citation longue|Les chimpanzés nous sont supérieurs, puisqu’ils ont quatre mains. Or chacun sait que la
main c’est l’homme même, comme l’a prouvé le salut hitlérien.}}<br>
== QUEUE ==
<br>
{{Citation longue|Le Diable suit le Bon Dieu comme la queue suit le chien.}}<br>
== Q.I. ==
<br>
{{Citation longue|Des experts en intelligence qui seraient intelligents eux-mêmes : pari stupide. Ils sont
''contre''.<br><br>

<center><nowiki></nowiki></center><br>
L’intelligence implique une résistance à la douleur morale, à l’intimidation, à l’angoisse,
au désespoir. C’est l’homme le moins douillet qui sera audacieux dans sa pensée, acharné dans
sa recherche, intègre dans son expression. Les autres diront, dès les premières atteintes du
savoir :

— Ça me fait mal, donc c’est faux.}}<br>
== QUI EST QUI ? ==
<br>
{{Citation longue|Écrit-on pour les autres ou pour soi ? La vieille question est drôle. Quand j’écris, j’ai
l’impression que cent mille personnes – qui me veulent tout le bien et tout le mal du monde –
épient par-dessus mon épaule, dictent, évaluent, commentent, insinuent, tirent mes cheveux, se
chamaillent, hurlent et se taisent d’un coup, braillent à nouveau, piétinent, soupirent, menacent,
m’embrassent, me piquent, m’arrachent de ma chaise, me rassoient, me cajolent, avancent leurs
museaux et me mordent au sang : et ces odieux petits vampires chahuteurs, ces démons, cette
foule tyrannique pour laquelle je travaille, terrifié, adulé, saccagé, c’est moi seul.}}<br>
== QUO VADIS ? ==
<br>
{{Citation longue|Aucun bonheur ne m’a rendu heureux. On m’a libéré d’un souci, d’une faim, d’une
pauvreté, d’un isolement, d’une maladie, d’une erreur : c’est la joie de l’innocent qu’on acquitte,
cela dure le temps de respirer trois fois puis une nouvelle vague vous renverse. J’aime
infiniment me souvenir : mais les nostalgies me rongent le corps. Belles œuvres et bonne
musique, un succès, un travail, un projet accompli, la possession d’un bien, la jouissance d’un
être, d’une amitié, d’un paysage : qu’y ai-je connu, adulte ? Une fièvre de prédateur, une
angoisse, un malaise, un ennui, une attente, un soulagement, une récréation, mille chatouilles,
un attendrissement, une routine, une paresse, un oubli, une torpeur, une agonie, et de mortelles
déceptions qui se taisent.

Ces sentiments sont, je crois, justes et ordinaires. Ils inspirent aux hyènes religieuses de
nous clamer leur mépris du monde et des plaisirs matériels, l’attente d’autres félicités, puis la
soumission à leurs mâchoires bénites. Elles nous croquent mortifiés.

Mais cet idéalisme charognard ne m’a pas convaincu : je me moque du bonheur, à la fin.
Ce qui me plaît – contre mon aveu – c’est vivre mal. Être déçu, dégoûté, tourmenté, affamé,
anxieux, atterré, crétinisé, révolté, traqué, désespéré. Seul le malheur est plein de vérités
surexcitantes : tant pis si chacune blesse et si la dernière tue – comme les heures, lisait-on sur les
cadrans solaires. L’important est qu’elles nous donnent, ces fileuses féroces, ''la volupté de
savoir''.<br><br>

<center><nowiki></nowiki></center><br>
Dans quel désert le dernier homme s’est-il réfugié ? Je sais seulement qu’il est sourd, qu’il
est muet, qu’il n’écrit rien et ne lit rien. Il n’est que douleur immobile, pétrifié dans le sel de ses
larmes.

Certains jours de vérité, tu deviens cet homme-là.
}}<br>

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