Crazysun le 8 juin 2016 à 16:50

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{{Citation longue|Simon achevait de se déshabiller, avec pudeur : malgré les habitudes de nudité de
Barbara, il n’osait plus agir plus librement. Barbara lui avait dit (et répétait dans les
conversations entre amis) que rien ne lui semblait plus laid qu’un sexe d’homme qui ne bande
pas (il est vrai que Simon était un peu court et fripé). D’où son regret qu’elle et son mari
n’aient pas trouvé — ils étaient si pressés ! — un appartement qui leur permette de faire
chambre à part.

Simon portait des pyjamas de coton à rayures, et laissait dans l’armoire les vêtements de
nuits plus élégants qu’on lui offrait. Il attendait d’être au lit pour retirer le pantalon du
pyjama.

L’appartement était mal conçu, un travail de minus, selon lui. Entre leur chambre et
celle de Serge, une infime cloison de demi-briques : et, vu le médiocre agencement, obligation
de placer les lits de part et d’autre de cette cloison. Cela gênait Simon, quand il se couchait,
d’imaginer Serge vingt centimètres derrière ; puis il l’oubliait.

Barbara traînait longtemps nue, parlait à mi-voix, moelleusement, avec emphase,
comme une actrice qui chuchote pour deux mille spectateurs dans un décor d’alcôve. Elle se
démaquillait, assise, debout, se contemplait, se relaxait, se flattait.

Elle avait repris, pendant les vacances, ses kilos de trop. Le dos de ses cuisses et le bas
de ses fesses, tremblants, semblaient grêlés de variole ; le cri primal, l’encens, le zen, son opinion tranchée des belles choses lui faisaient oublier cette cellulite, et elle se sentait
amazone.

Simon avait une question embêtante à poser ; cela concernait Serge. Lâche, Simon était
cependant loyal avec l’enfant ; il l’aimait sans trop tricher ; il se sentait intimement en dessous
de lui et, vaguement impressionné, il n’osait pas le trahir. Serge était juste le fils qu’il aurait
voulu avoir : l’ayant eu, il découvrait qu’il avait visé trop haut.

Même impression avec cet ami d’exception à qui il n’osait rien dire, Jonathan.

Justement, tiens, ces deux-là. Ils se ressemblaient tant que Simon ne s’interrogeait pas
sur leur goût d’être ensemble. Ils étaient ce qu’il n’était pas : il savait cela, et le prenait
mollement. Il aimait bien sa vie, après tout.

Et Barbara l’aidait, elle était sa sécurité. Elle était capable, elle, de vous remettre le
monde d’aplomb, juste à votre taille, et, grandiloquente, de vous miniaturiser les êtres
gênants, puis étaler et grandir les minus qu’elle honorait de son énormité. Elle lui sauvait la
vie, bien qu’il ne fût pas dupe. Mais qui a jamais prétendu qu’un bâtard, un corniaud (Simon,
déprimé, se nommait ainsi) estimait la maîtresse à qui il fait fête ?

D’ailleurs, les revenus de Simon allaient dépasser le million de centimes par mois.
C’était un stade, quand même. Il se voyait fonder bientôt son propre cabinet. Il n’était devenu
carriériste que pour Barbara : et il avait réussi. Il y avait là-dedans quelque chose, non, en
faveur des couples.

Assis dans le lit, une cigarette aux doigts, son dernier gin sur la table de nuit, Simon
prononça d’abord prudemment, comme des éloges spontanés, quelques flatteries au sujet du
corps de Barbara. Il en voyait les défauts, mais ils ne le gênaient pas : il aimait le mou. Il s’y
sentait chez lui ; son caractère à lui et ses masses flasques à elle étaient leur terrain de
rencontre. Toutefois, il s’exprimait cette complémentarité en termes moins cyniques, et parlait
plutôt de l’Homme et de la Femme.

Les compliments plurent à Barbara, qui réagit avec un certain air.

— Je vais être obligé de la sauter à cause de ce petit merdeux, pensa-t-il.

Le mot grossier était inexact : Barbara tolérait rarement d’être pénétrée. Le plus
souvent, elle se masturbait en chevauchant son mari, qui se masturbait par derrière, dans la
gelée des fesses qui épousaient son début d’embonpoint.

— Serge m’a parlé, tout à l’heure, dit enfin Simon.

— Quoi donc encore ? Ah, écoute !

— Non, c’est simplement pour nos petites vacances, là. Bon, pour six jours, on peut lui
faire sauter l’école, bon, mais on va pas le laisser tout seul ici, non ? Avec nous il va se barber
à Londres, etc., enfin voilà.

— Londres… Oui, mais qu’est-ce qu’il y a alors ? Expose un peu le problème chéri.
Moi, j’appréhende pas. C’est quoi ?

Elle s’était adoucie, à dire ses mots préférés ; elle se coiffait. À chaque coup de brosse,
le profil de sa fesse s’écrasait en vagues, comme une mayonnaise remuée, puis reprenait sa
forme agréable, photogénique.

— Simplement lui, dit Simon, pendant ce temps-là il voudrait aller chez Jonathan.

— Ah non !

Elle avait fait semblant de crier d’exaspération : mais elle changea sa brosse de main en
un geste de star ; et elle était calme et d’excellente humeur.

— Ben écoute, dit Simon, j’aime bien Serge, mais on serait pas mal un peu sans lui.

— Oui, mais non !… Assez de Jonathan !… C’est une maladie, avoue !… Depuis qu’il
est rentré de là-bas, ce gosse, on peut plus le ravoir, il est devenu impossible. Non, chéri.

— Quand même…

— Non ! Écoute : non. Ça tient pas debout tout ça ! J’aime encore mieux le mettre chez
maman. D’ailleurs elle le réclame au fait. Ah oui parce qu’elle disait figure-toi ah mais ça
continue ! ah j’en entends !

— Quoi donc ?

— Ben les grandes vacances tiens ! J’ai été bien obligée de lui dire qu’on l’avait mis
chez Jonathan Serge. Tu parles, deux mois, et le pouce ! Alors la chanson, ah oui, vous
préférez confier votre fils à un étranger, naturellement, moi je le vois jamais, mais c’est
normal, moi je ne suis que sa grand-mère, bien sûr, etc.

— Oui, je connais.

— Bon, Simon, tu diras ce que tu voudras, ma mère je m’en fous, mais je m’en
contrefous, n’empêche c’est pas agréable. Au moins pour moi ! Je peux pas lui cracher à la
gueule figure-toi, même si j’en crève d’envie ! Bon ça y a des limites, je peux pas.

— Quand même, il va se faire chier, à Péronne.

— Alors là, écoute-moi, même plus ! Là au moins ça a changé. Ah moi, moi quand
j’étais gosse, je te promets qu’on se marrait pas tous les jours. Ah la jolie enfance que j’ai
eue ! Mais j’ai rencontré une fille sensationnelle là-bas, elle a ouvert un atelier d’enfants

— mais ouais, ça évolue un peu ! — elle est formidable. Je l’ai connue par les copains, je
t’assure, c’est épatant.

— Ça sera ouvert ?

— Évidemment. Je dis à maman, bon, mais il a l’habitude de s’occuper dehors,
amène-le là, c’est une amie, etc. Parce qu’autrement elle va pas te lui ouvrir la porte, ça je la
connais. Ça je la connais un peu, hein… À dix-sept ans moi hein tu veux savoir, moi eh ben
moi j’avais même pas droit au rouge à lèvres : tu vois le genre…

Barbara se peignait à nouveau mais en fin, d’un long peigne de film, et elle avait revêtu
une liseuse.

— Et je t’assure, elle est géniale cette fille ! Tu peux y mettre ton gosse pratiquement du
matin au soir ! En plus elle fait à bouffer avec eux, c’est nature, pas le genre cantine, elle te
leur apprend les gâteaux, tout, elle a des métiers à tisser, des machins à poterie, je te promets
si t’avais vu les gamines, les mecs ! Mais radieuses ! Vraiment le pied ! Les gosses ! Mais je
les ai vus pardon ! Mais pardon ! Là tu les vois épanouis. Je peux juger imagine-toi j’ai vu ce
que c’est. Je l’ai eu sur le dos Serge, toi ça te manque un peu, hein sans te reprocher, pense un
peu. Non, ça sera bien pour lui. Parce que je sais pas si t’as remarqué, en plus il devient
névrosé ton gosse. Et puis leurs dessins ! Ah mon vieux ! Tu te remettrais à peindre quand tu
vois ça ! Plein les murs ! Et pas le genre comme Jonathan, ah non : un peu d’air, s’il vous
plaît, un peu d’air ! Et d’amour ! Et l’épanouissement, l’épanouissement ! Tout ce qu’il a pas
ce mec quoi.

— Il est quand même pas très sociable en ce moment Serge ? dit faiblement Simon. Tu
crois pas qu’avec les autres gosses…

— Mais on s’est pas occupé de lui, tu vois. Ils sont chiants, tu sais pas, il faut leur faire
les parents, sinon ça craque tout de suite. Bon, c’est pas mon genre, pas tellement toi non plus.
Mais c’est ça le terrible. Eux ce qu’ils veulent — chéri, fondamentalement — c’est qu’on soit
normal. La merde !… Le voilà, le problème ! Et ce qu’on a eu tort de le mettre avec Ji tout
l’été. Ça c’était vraiment le coup à pas faire. Et je te l’ai dit. Bon, j’ai laissé tomber, seulement
mais

— Non ! coupa Simon, c’est quand même pas vrai ! C’est ça qu’il voulait non ? Et puis
Ji, bon on n’est pas d’accord, mais moi pour moi c’est quand même pas n’importe qui. Et puis Serge il a pas gueulé non ?

Simon, dans sa franchise, ou par niaise solidarité sexiste, ou parce que, avant l’été, il
s’était longtemps battu sur ce thème avec Barbara, ou parce qu’il sentait bien ce qu’il y avait
d’anormal — quel collègue du cabinet aurait fait pareil ? — à confier son gamin à un ami
(mais pour lui, Simon, c’était libre, c’était Beaux-Arts, c’était mai soixante-huit, c’était tout
change), réagissait mal à cette critique a posteriori que faisait Barbara. Elle s’en aperçut et
répondit :

— Oui Simon. Peut-être. Y avait des raisons. Peut-être des raisons un peu trop pour
nous deux. Au fait, non ? Parce que tu vas pas me dire que c’est au gosse qu’on pensait. Non !
On y aurait pensé, on l’aurait jamais passé à Ji ! Écoute, si !… En tout cas les raisons, nos
petites raisons, ben on les paye maintenant. Le gosse aussi il les paye. Tu l’as vu ? Bon. Sans
commentaire. Non ! moi il me rend malade. Non, je te garantis ce qu’il lui faut, c’est un peu
de vie normale. Normale — simplement ! C’est un bourgeois ! Tous les gosses c’est des
bourgeois. Des paranos et des bourgeois. Des psychotiques, quoi. Bon, ben y a ce qu’il faut
pour ça. Ça existe. Ma mère elle lui fera des petites soupes, des petits plats, des petites
crèmes, elle lui achètera des bouquins, elle lui repassera ses petites chemises de petit
phallocrate, elle dira mais ce pauvre gosse il a rien à se mettre — et puis bon : toute la journée
flanqué avec les autres gosses. Ça lui fera une bonne cure. Et puis il pourra s’exprimer — se
réaliser ! — au lieu de nous faire la gueule.

— Euh…

— Mais si mon vieux ! Les dessins, t’imagines pas ce que c’est pour un mioche. Ça te
les libère mais à fond ! Ils se vident de tout ! Tu les rends un peu possibles ! C’est vrai ! Mais
si Simon ! Toi tu comprends pas, tu fais le mec, les morveux ça t’intéresse pas, pas ton affaire,
et hop ! Bon. Seulement alors si c’est sur le dos des nanas, ben écoute-les les nanas. Au moins
ça. Ça quand même… Moi je te dis, ces histoires, les dessins et tout, les gosses — bon, t’y
connais rien — c’est facile : c’est freudien chez eux. Tous leurs petits bidules pas clairs, ça les
nettoie. Je te jure, quand il va rentrer tu vas pas le reconnaître !

— … Je te discute pas ça, dit Simon. C’est par rapport à ce qu’il m’a raconté. Ça
m’embête de lui dire qu’il ira pas là-bas. Tu sais, il m’en a parlé, vraiment sérieux. C’est pas
son genre de parler pour rien. Au moins c’est vrai.

— Non ! Ça, non et non !… Il n’y a aucune raison — Serge n’a aucune raison, aucune
raison ! — je ne veux pas que Serge continue à voir Jonathan. Ça, je ne veux plus de ça. Non.
Mais tu entends Simon ? Je te dis que je ne veux plus entendre parler de ça. Là-dedans il y a
quelque chose qui ne va pas. Ils y sont peut-être pour rien, bon, écoute… Je te dis pas que,
bon, enfin… Mais y a quelque chose qui va pas. Et ça, je le sens. Je le sens. Et je me trompe
jamais. Non ! Un truc, j’aime mieux pas te dire à quoi je pense. Mais je le sens. Non, ça va
pas. Non. Jonathan c’est fini et c’est tout. Je te promets qu’on va se foutre dans la merde
pendant des années si ça continue cette petite histoire-là. Bon ! Rien ! Je dis rien ! Mais c’est
fini. C’est fini et c’est tout. Serge a trop accroché, tu vois ? Et je sais pas à qui. Je sais pas à
qui ! Oui, ça m’inquiète !… C’est mon droit. C’est moi qui l’ai fait ce gosse, je sais pas si t’es
au courant. Moi je sens. C’est trop grave. Simon je te dis qu’il faut laisser tomber tout ça. T’as
pas besoin de refiler ton mioche à tes copains. C’est le mien un peu aussi, non ?… Toi tu vois
rien, moi je sens. Ça va plus du tout cette histoire-là. Non. Ça suffit. Terminé. Stop ! Rideau !
Rideau !

— … Bon. Alors, je lui dis quoi ?…

— Chéri, tu lui dis simplement, bon, ta grand-mère veut te voir, ça fait presque un an,
etc. Bon — mais je lui parlerai, moi, si tu y tiens ! On dirait que t’as peur ! Écoute… D’ailleurs c’est plutôt à moi qu’il aurait dû me dire ça d’ailleurs, pour l’histoire avec Ji, tu
trouves pas que ç’aurait été plus normal ?… Mais il est complètement décalé ce gosse.

— On pourrait peut-être mieux quand même… enfin, qu’on l’emmène avec nous,
alors ?

— Mais écoute t’es formidable ! Fais pas le genre mère-poule, ça vient un peu tard,
excuse-moi ! Il va pas en faire un drame pour huit jours, même pas huit jours, sans papa et
maman, non, enfin ! Et ma mère c’est tout ce que tu veux, mais c’est pas une ogresse ! Moi
ma mère je l’ai eue pendant vingt ans, il peut bien la supporter un bout de semaine, non ? T’es
extraordinaire ! Je te promets, y a des moments, ton discours, je participe plus, moi !… Et
puis entre parenthèses, Londres hein… Moi tu me connais, je suis méditerranéenne.

— … De Péronne, ne put s’empêcher de dire Simon, vaincu.

Mais Barbara-Georgette ne fut pas vexée ; elle fit son rire. Elle vint d’ailleurs tremper
ses lèvres dans le verre de gin, et les glaçons tintèrent aussi.

Serge, derrière son mur, entendit toute cette discussion. Il continua d’y réfléchir bien
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