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{{Citation longue|En réalité, des gens passaient, de temps à autre, voir la maison de la vieille voisine,
cervelles mortes ; et beaucoup d’entre eux, en réalité, sont pires que cela. Mais Serge, oui,
depuis sa mort. Comme ces visiteurs n’étaient jamais les mêmes, Jonathan en avait conclu que
Serge avait résisté.
la maison était en vente. Au bénéfice de qui ?


Ce qui le rendait déjà familier du malheur. Ce fut la surprise et la douleur de Jonathan.
Rien n’avait changé ; ou plutôt, les choses avaient embelli. En haut, à l’étage mansardé,
Alors qu’il avait aimé, deux ans plus tôt, un garçonnet qui semblait étranger, ou presque, à oute la souffrance du monde, voici qu’il avait maintenant à charge son semblable : un homme
une fenêtre s’était ouverte ; et le vent, agitant le battant, avait fait éclater les vitres. Dans le
de dix ans qui savait et vivait les mêmes choses que Jonathan ; mais qui croyait que s’appuyer
jardin, des plantes potagères poussaient seules, désordonnées, hagardes, sans l’air honnête des
à Jonathan, c’était se sauver de cette science, s’en soulager, en faire un simple cauchemar
légumes que l’on soigne, ni la pose naïve et libre des végétaux sauvages. Les allées étaient
dont, le matin, on se libère en un rire. Pour Serge, il était encore possible que le monde
envahies de mouron rouge et de pissenlit. Les liserons de Jonathan, franchissant le grillage,
ressemble à ceux qu’on aime, et non à ceux qui règnent sur le monde.
couvraient une plate-bande. Le pied de groseilles à maquereau avait donné ses gros fruits
opaques qui claquent dans la bouche ; les fruits des arbres étaient véreux.


Jonathan savait que ce n’est pas vrai. Il se gardait de le dire. Et c’était le seul silence qui
Riche, Jonathan aurait volontiers acheté cette maison — et celle qu’il louait. Il aurait laissé la clôture, et gardé intacts les êtres de la vieille, pour avoir un lieu étrange à explorer.
les séparait encore.}}<br>
Malheureusement, on avait déjà emporté le linge, la vaisselle, les petites affaires, il
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En réalité, des gens passaient, de temps à autre, voir la maison de la vieille voisine, depuis sa mort. Comme ces visiteurs n’étaient jamais les mêmes, Jonathan en avait conclu que la maison était en vente. Au bénéfice de qui ?

Rien n’avait changé ; ou plutôt, les choses avaient embelli. En haut, à l’étage mansardé, une fenêtre s’était ouverte ; et le vent, agitant le battant, avait fait éclater les vitres. Dans le jardin, des plantes potagères poussaient seules, désordonnées, hagardes, sans l’air honnête des légumes que l’on soigne, ni la pose naïve et libre des végétaux sauvages. Les allées étaient envahies de mouron rouge et de pissenlit. Les liserons de Jonathan, franchissant le grillage, couvraient une plate-bande. Le pied de groseilles à maquereau avait donné ses gros fruits opaques qui claquent dans la bouche ; les fruits des arbres étaient véreux.

Riche, Jonathan aurait volontiers acheté cette maison — et celle qu’il louait. Il aurait laissé la clôture, et gardé intacts les êtres de la vieille, pour avoir un lieu étrange à explorer. Malheureusement, on avait déjà emporté le linge, la vaisselle, les petites affaires, il manquerait le meilleur.


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